Soy todos esos versos escupidos en un baño de estación abandonada,
las líneas blancas de unos célebres delirios oscuros, opacos,
la dueña de una vista arbolada, infinita, quimérica,
soy, esa, la del cuerpo paralelo al pasto que da flores
y quien versa libre, sentida e impune.
Soy tu debilidad obstinada.
Qué es eso de la soledad...que tanto aterra y me protege, que me eleva y me libera...no existe la soledad si no desvela.
miércoles, 15 de marzo de 2017
jueves, 23 de febrero de 2017
Vuelve
Vuelve,
pero como llegan las personas que vivieron años sin comida,
sin ropa,
sin aire,
sin calor ni frío,
vuelve,
como si el tiempo en el que se ausento hubiese sido congelado,
como si el vacío la hubiese rehabilitado,
entonces vuelve
como quien finge y muestra una felicidad salida de una galera remendada,
con amores, expectativas, sonrisas extrañas...diferente,
vuelve, pero entre las costuras de su cuerpo todavía brota la desolación de un esfuerzo inútil,
porque quien no sabe irse del todo tampoco vuelve completo.
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